
Я уже не помню, когда писал сюда в последний раз. Несколько месяцев провалились, как Алиса в дыру. Белые чулочки и викторианский передничек - брык, и тут молодцу и славу поют русалки да клесты на сосне по муромской дорожке.
Я почти забыл самого себя, вроде все хорошо, по шекспировски "любил, люблю, любим", ан оглянулся как то - затянуло бурой тиной гладь старинного пруда, пришли душные страхи, дни, когда просто пялился в белую стенку, дни, которые не считал. Наоткрывал левых журналов, насажал там гламурных пидаров рококо, сидел, молчал, ждал, думал. Ошибался. Заболел. Нельзя было такого на люди тянуть, как ребенка за руку. Что я мог сказать "муево, господа, муево"....
Причем не так чтоб очень, а так, что понятия не имел, ну что там еще может телепаться в пустом сосуде, сосуд, сосуд, что ж с ним делать. И вот приходит день когда уже не смог быть не собой. Вечная вечерняя мозаика, переоценки ценностей, от перемены мест слагаемых сумма не меняется.
В ухо наследника Тутти слишком долго лили яд, "вливает яд в ухо спящего"... дальше - тишина.
Тишина надоедает.
Теперь все хорошо. У меня было время поставить на место голову, почти бросить пить и пялиться в белую стену. Теперь на белой стене стали показывать такую куролесь, что голова эта самая крутится вертится, как шар голубой.
Кавалер барышню хочет украсть.
Да уже украл. Вон как она красиво спит по утрам, открытое окно с ясенями и облаками в изножье, дерьмовый шкаф из дсп в изголовье. Серая кошка на груди. Спит королевишна бурятская и губы чуть приоткрыла, и говорит наяву, что так будет всегда.
Простите меня, кого обидел долгим молчанием.
Просто в грязной одежде на люди не ходят.
И спасибо всем кто помнил.
И еще...
Помогай расейский галантный век, радищевы да бестужевы, да разумовские:
Продолжение будет впредь.